Acordei com um suspiro mais profundo hoje.
Saudades do meu pai.
Logo comecei a ler notícias sobre o Dia Mundial sem Tabaco.
Entendi o aperto no peito.

Meu pai faleceu em decorrência de um câncer de boca.
Cigarro. 40 anos de fumo.
Menos de três meses entre o diagnóstico e a morte.
Operação marcada.
Ele não a suportaria.
Morreu dormindo, dias antes de operar, não se sabe de que.

Já viu alguma imagem de paciente sem mandíbula? Eu já.
Tinha que me preparar.
O diagnóstico foi pesado e a retirada de partes dela era inevitável.

Meu pai era falante e não saberia calar.
Mas, calou-se.

Não ouço mais aquele "Dea" que só ele sabia dizer.
Me lembro, sim. Mas, não ouço.

Eu vi sua ferida.
E hoje estou ferida.
Ferida de alma, que nada supera.
Só a certeza do reencontro.

31 de maio e todos os dias do ano. Dia Mundial sem Tabaco.

Gosto das coisas certas, odeio mal-entendido, 
sou transparente pra rir ou pra chorar, 
meu senso de justiça nasceu antes de mim. 
Mas, por favor, não use o meu nome em vão. 
Porque eu não tenho ideia de como eu seria se tivesse que ser má.